Me muero por hacerte feliz.

No hace falta que me digáis eso de que perdéis la cabeza con esa sonrisa y esas maneras. Pero además le he visto serio,ser el mismo,y enserio que eso no se puede escribir en un poema. Por eso,eso que me cuentas de que mirale como bebe las cervezas,y que fácil parece a veces enamorase. Todo eso de que el puede llegar a ser ese puto único motivo de seguir viva, a la mierda con la autodestrucción. Todo eso de que los besos de ciertas bocas saben mejor,es un cuento que me sé desde el día que me dio dos besos y me dijo su nombre. Pero no sabes lo que es caer desde un precipicio,que el aparezca de golpe y de frente para decirte: venga,hazte un peta y me lo cuentas. No sabes lo que es despertarte y que el se retuerza y bostece y luego te abrace,y luego no sepas como deshacerte de todo el mundo. Así que supondrás que yo soy la primera que entiende que pierdas la cabeza por  el sentido por sus palabras,y por un mínimo roce de mejilla. Que las suspicacias,los disimulos cuando su culo pasa,las incomodidades de orgullo que puedan provocarte,son algo con lo que ya cuento. Quiero decir,que a mi de versos no me tienes que decir nada,que hace tiempo que escribo los míos. Que yo también le veo,que cuando el cruza por el bajo del cielo,solo la tonta mira al cielo. Que se como agacha la cabeza,levanta la mirada y se muerde el labio superior. Que conozco su voz en formato susurro,en formato gemido y en formato secreto,que me se sus cicatrices y el sitio que le tienes que tocar en el este de su píe izquierdo para conseguir que se ria. Y me sé lo de sus rodillas. Que yo también e memorizado su número de teléfono. Que no solo conozco su última pesadilla,también las mil anteriores,y yo si que no tengo cojones a decirle que no a nada,porque tengo más deudas con su espalda, de las que nadie tendrá jamás con la luna. Mira que hay tontos enamorados en este mundo. Que se la cara que pone cuando se deja ser completamente el,rendido a ese puto milagro que se supone que exista. Le he visto volar por encima de poetas que valían mucho más que estos dedos,le e visto formar un charco de arena rompiendo todos los relojes que le puso el camino. Le he visto hacerle competencia a cualquier amanecer por la ventana. No me hablen de paisajes si no han visto su cuerpo. Que lo de: “mira si,un polvo es un polvo” es el tesoro pintado de rojo sobre sus sueños. Y solo los sueños pueden posarse sobre las seis letras de su nombre. Que te entiendo,que yo escribo sobre lo mismo,sobre el mismo. Que razones tenemos todos,pero yo,muchas más que vosotras.